Abre
Puertas de la ilusión
El agua de este mundo
Gota tras gota
Clara y limpia en su memoria
Cristal reflejo que elije pensarse
Destella toda frontera material de miedo
Con ondas del primer leve empuje de amor
Que lo inunda todo
Del que todo nace
Abre


Mi inspiración está en mis miedos
Mientras respiro
Velas alzan tibios pliegues
De lo que soy
Mientras lo soy
Y dejo de serlo
A cada presente que soy
Desenredándose
Respiro
Y se abre
Algo más que agua y conciencia
Ser el mismo aire
Del océano de posibilidades
Siempre tras el igual
Unidad a ambos lados

Hay cosas que es mejor no decir
(Dice Macaco)
Mientras respiro
Y es el mundo el que respira
Mientras se piensa
En la memoria del agua
(Como sostiene el doctor Emoto)
Y se elige en qué pensar
Con la boca húmeda
(Como muestra el doctor Escudero)

Siente lo que quieres vivir
Vive lo que quieres sentir
Y eso tendrás
Ley de atracción
La mitad del trabajo está en los sueños
Una bandada de pájaros
Que sueña
Rumbo pluma todo ama
Desde una conciencia nada a escala en el todo
Y respira
Según la ilimitada percepción
Ente el cielo y la tierra todo horizonte
Abre
No te resistas

Cómo no amar al mundo
Si el mundo eres TÚ

Para seguir en el sueño
En presencia bajo las estrellas
A través de la esencia de luz
Dónde acaban los ojos que se miran
Se sueña despierta
Esa presencia estática
Todo arrastre hacia el fondo
Que no cesa de hacer fuera
Por la cima de estarse quieto
Se para

En el ser para hacer
Mente sosegada
Corazón dispuesto
Templado el ánimo

Espera

QUIETO

En presencia
Dejarse hacer de en medio quitado
Existencia
Observando
Presente
En la búsqueda del que encuentra

Si cede
Ceder
Al punto
Vacío
Que lo llena todo

Del que escucha
Del que ve
De su transformación

Una amiga me dijo:
“Me parece que a veces hablas para escuchar lo que dices, para oírtelo decir”
Cuanta razón tiene

Todo es proceso
Hasta el mosquito que te pica
Hace por destapar tu esecia
Lo único que siempre prevalece
Es el cambio
¿Te resistes?

Y te lo repito:

El temor de las orugas
Que se saben mariposas
Vuela antes que ellas
Mientras más que alas
Siempre fueron aire

Aire
Vacío
Repleto
Que se respira
Toma aire y déjalo ir
Sin apego a forma alguna

las fotografías perfectas

Ahora veo la fotografía perfecta que nunca hicimos:
Las líneas horizontales de los tendidos eléctricos oscuros
contrastaban con tu cuerpo de puntillas, con la verticalidad
de tus brazos blancos que deseaban tocar aquellos cables.

Y poco más.

Solo esta lenta sabiduría de alambiques que investiga
las mesuras narcóticas exactas de la albahaca.

dasein

6:43 am, Subes a un tren en Greifwalder Str -quizás Prenzlauer Alle, qué importa-.


Lo más azulado del tópico, lo parecido al equilibrio
triste de las duchas, lo necesario a veces
resumiendo lo casi triste y sus delirios de grandeza
sus trajes, sus nombres, sus caminos de tierra sin azulejo
igual de resbaladizos. Berlín, Berlín,
desconocidos transparentes de la Dominicustr.
tal vez prositutas
que saben de memoria
cinco versos,
desde allí Pedro Montealegre o quizá
una estátua líquida
encerrada en la Biblioteca, la desconocida sospecha
(de nuevo)
que el amor es algo demasiado blando. Berlín,
en mi cabeza, invisible, infiel,
decepcionado, sentencia vuelve a la antártida,
junto a la Historia. Se acabo la nieve.

Reverberar

Yo era profesor. El dictado de aquel día empezaba así: Cuando los rayos del sol reverberaban en las aguas del mar… Pero un alumno de la primera fila alzó la mano nerviosamente y preguntó qué significaba el verbo reverberar. Yo me quedé pensando unos segundos, hasta que mi reflexión fue sacudida por el grito de otro estudiante sentado en los últimos pupitres de la clase que dijo: ¡Reverberar es lo que hace tu padre con tu madre todas las noches! Y así fue cómo Gustavito Martín, que era un cateto en lengua, fue uno de los mejores estudiantes de literatura de aquel curso.

todas las piedras del huésped

Pronto seremos tres en esta habitación
polimorfa y perversa donde los estucados
parecen viejas marcas de clavos y torturas.
Este nuevo inquilino no sabe alimentarse
cerca de la quietud porque a diario desea
sembrar todas las piedras que hemos heredado.
Sembrar todas las piedras en zapatos, bolsillos;
recogiendo la tierra de las calles más sucias,
haciendo montoncitos de sustrato y ceniza.
Pues la siembra de piedras es un oficio antiguo,
limítrofe, escaso. Requiere sostener
un cariño constante, un riego, unas caricias.
Florecerán más tarde las piedras de este huésped,
deberemos comernos las raíces más tiernas
con mucha educación. El huésped necesita
un sustento exclusivo, y gestos bondadosos.

memorias de otra tumba

La muerte se parece a esos edificios esqueléticos a medio hacer repletos de andamios y grúas que se contruyen cerca de la playa. Los paisajes son más bonitos si te pertenecen. No hablo de arena, hablo de propiedad. Porque los muertos quieren tener vistas al mar: no es un destino poético; es hasta donde llega nuestra imaginación. Hemos heredado algunas muletas. La ingenuidad se parece tanto a la lucidez. Observamos los billetes que nos devuelven en los mercados, no dudamos de su validez, porque pensamos que alguien con esa sonrisa sería incapaz de engañarnos. Pero la vida es todo lo contrario, Alfonsina, la cotidianidad se basa en la falsedad de unos gestos y saludos; pagar para ser estafado diariamente. Observa el dinero a contraluz, y verás la realidad interior que se esconde en todas las cosas.

El mecenas del matadero

Nosotros no escribíamos mucho, al menos no hasta que apareció Lánguido Romas, el propietario de un humilde matadero del pueblo, que empezó a pagarnos por escribir libelos contra sus compitedores. Viendo que aquello empezaba a funcionar nos pagó además por realizar fotografías artísticas de su matadero, prometiéndonos una gran suma de dinero junto a la publicación de un libro muy aseado con las fotos y respectivos comentarios poéticos sobre el sinsentido de la vida y las tópicas arengas del carpe diem. Fue tal el éxito de aquella empresa conjunta que el ayuntamiento tuvo que repartir ejemplares gratuitos de la publicación entre todos los habitantes. Lánguido Romas y su matadero iban creciendo en popularidad, no solo en la región nuestra, sino en toda la nación. Nosotros seguíamos con nuestras labores artísticas, eso sí, siempre con una condición. Todo el arte que produjésemos tendría que girar en torno a un tema: el matadero.